Снег совсем скоро, вот-вот, — что ещё?
В пальцах пылится распятая ватная кровь.
Чувствую, речь доведёт меня, Свифт говорил,—
надо бы вылизать с шерсти ей мусор и блох.

Светом трепещущим в чёрной воде обожжёт
лёд, и опять еле зелёное небо и снег —
в нём я брожу, сероглазая божия тварь,
щурясь на бледное солнце с улыбкой в зубах.

Снилось мне, веришь ли, веришь ли ты,
окаменевшей травы убежавшая съёжившись плоть.
Джонатан Свифт! Насвисти, помнишь, фиутить-фьють!
я уже умерла...
чёрт-те кто живёт вместо меня, чёрт-те кто...