Всё, что подспудно в жестокостях осени,
в скрюченных листьях – ненужность отчётлива
в гулких жилищах давно позаброшенных
ржавая музыка петель – уродлива.

В сумерках осень бросается листьями,
ветер с дождём развезёт все дороги – и
что остаётся ночами мне мглистыми,
как не пожертвовать теми немногими,

что пониманью уже недоступные,
в мимо ушедшие – всё преходящее –
мне остаются лишь страсти преступные,
как осязаемость настоящего.